С нами 2-го января произошла странная история, которая до сих пор не даёт нам покоя.
Поздно вечером, где-то в половине одиннадцатого примерно, мы с мужем возвращались с дачи домой. Выехали из нашего посёлка, проехали одну деревню, почти уже подъезжаем к другой, и вдруг в свете фар я вижу стоящую на обочине пожилую женщину в кофточке. В кофточке! Второго января. Почти ночью.
Справа - поле, слева - поле, людей нет, машин - тоже.
Мы с мужем до этого трещали без умолку, а тут резко проглотили языки. Молчим. Муж начал сбрасывать скорость.
Я первая обрела дар речи. Спрашиваю:
- Хомяк, ты это видел сейчас?
- Эммм... - пробурчал муж, остановив машину, - призрак летней старушки явился не только мне?
Мы с ним, как два филина, повернули головы на 180 градусов и стали вглядываться в темноту, пытаясь рассмотреть привидевшееся обоим чудо. Занятие это, впрочем, бестолковое: у нас за городом и в населённых пунктах-то фонари не горят, а уж за их пределами вообще темно, как у негра в заднице.
... Ну что, развернули машину, едем. Старушка нам не привиделась - она действительно неспешно шла вдоль дороги. На ней был надет халатик, поверх него - трикотажная кофта, на ногах стоптанные домашние тапочки, ну и сумка в руках. Всё. Обычно в таком виде бабульки ходят летом.
Останавливаемся. Я спрашиваю:
- Вы что здесь делаете в таком виде?
- Иду, - говорит.
Знатный ответ, вразумительный.
- Не холодно Вам случайно? - на всякий случай уточняет муж.
- Холодно, - подтверждает его догадку старушка.
- А куда следуете? - не успокаивается муж.
- Вообще то мне в... - и старушка произносит название деревни, находящейся километрах эдак в шести от места нашей встречи.
Мы аж присвистнули.
Для того, чтоб попасть в эту деревню, нам нужно вернуться назад - она начинается за нашим посёлком, километрах в полутора. Ну что делать, не оставлять же бабуленцию на холоде? Посадили её в машину, едем.
- А зачем Вам в эту деревню? - любопытствует муж.
- Живу я там, - отвечает она.
- А откуда идёте?
- На похоронах, - говорит, - была.
Поскольку словили мы старушку-глюк между двумя деревнями, я интересуюсь, в какой именно из этих деревень и кого конкретно прибрал Господь (я там многих знаю).
- Да нет, - отмахивается бабушка, - это не здесь. Я иду из... - и произносит название третьей деревни. Услышав это название, я тихо сползаю на пол: по всему выходит, что старушка в халате и тапочках уже прошлёпала по январскому морозцу больше полутора километров.
- А почему Вы так легко одеты? - не затыкается муж.
- Да я как-то не думала, что так холодно будет, - пожимает плечами бабуля.
- Здрасьте, - здороваюсь я с пола. - Январь на дворе, хоть и тёплый, а Вы одеты, как в июле.
- Так туда-то я на автобусе ехала, - объясняет мне незапланированная пассажирка. - В автобусе тепло.
Тут меня начинают терзать смутные сомнения. Дело в том, что в ту деревню, откуда идёт старушка, автобусы от нас не ходят. Это я знаю точно, ибо края эти - мои родные, я там уже 37 лет комаров кормлю по выходным.
В голову мою приходит внезапно одна мысль. Когда мы едем с дачи домой, то проезжаем один посёлок, в котором находится психиатрическая больница. Не слиняла ли бабушка оттуда? Наряд на ней вполне подходящий, да и странная она.
Достаю мобильник, стучу маме смс-ку: "Выясни срочно, не было ли в дурке побега".
Через секунду звонит насмерть перепуганная мама. Я, конечно, в присутствии старушки ничего ей объяснить не могу, мнусь, пытаюсь завуалированно обрисовать ситуацию. Мама, вроде, вникает. Отключаемся, она практически сразу перезванивает и говорит, что никто территорию не покидал. Но это, в общем, вилами по воде писано, конечно: смыться оттуда не так и сложно, охраны толковой нет, могут до утра и не хватиться.
Пока я разговариваю с мамой, муж пытает старушку.
- Дома-то у Вас кто-то есть? - спрашивает он. - Муж, дети? Или одна живёте?
- Конечно есть, - отвечает та. - Родители. И мама, и папа.
Муж ненадолго зависает (бабуля выглядит лет на 75 минимум), потом берёт себя в руки и задаёт бестактный вопрос:
- Сколько ж им лет? Вы уж сами-то, простите...
Тут я пихаю его локтем и он затыкается. Вообще ноль воспитания.
Бабушку, впрочем, этот вопрос не смущает.
- Да им уже много, за восемьдесят. И мне-то шестой десяток.
Э-э-э... Шестой десяток? Ну простите. Она выглядит значительно старше моей мамы, а моей-то 65 годков. Очень, очень странно это всё.
Ну ладно, доезжаем мы до её деревни. А я в тех краях только одну женщину знаю - бывшую жену своего дяди. Спрашиваю у старушки: знаете, мол, такую-то? Нет, говорит, не знаю. Я вовсе обескуражена: дядина жена в той деревне родилась и уже 65 лет живёт безвылазно - как можно её не знать? Не такая большая деревня. Потом, правда, выяснилось, что дядю моего она знает - ну хоть что-то. Отчество его назвала - значит, всё-таки местная.
Едем по деревне. Спрашиваем, у которого дома её высадить.
- Да нет, - говорит, - не надо до дома, вы и так из-за меня время потеряли. Вы на автобусной остановке остановите, я дальше сама дойду.
Ну уж нет, извините. Коль скоро мы в тимуровцы записались, так обязаны дело до конца довести.
- Ой, - говорит, - спасибо вам, ребятки. Я в конце деревни живу, на горе.
Въехали на гору: здесь? - нет, дальше.
Съехали с горы: здесь? - нет, ещё дальше.
А дальше, простите, кирдык - дремучий лес.
- Всё, - говорю, - закончилась Ваша деревня. Выбирайте из того, что есть.
Старушка глаза округлила:
- Как это - закончилась?
Ну едрит твою, обыкновенно: знак стоит, на нём название перечёркнуто косой линией - алес, выходи, приехали.
Старушка вышла из машины, крутит недоуменно головой и спрашивает:
- А это точно та деревня?
Показываю ей знак с названием и снова интересуюсь номером её дома.
- Номер... Номер... - мнётся старушка, и у нас с мужем создаётся впечатление, что она просто не хочет, чтоб мы её провожали. Ну вдруг мы специально спутали все свои планы, развернули машину назад, катаемся в ночи по окрестностям для того, чтоб проникнуть в её дом, зарубить бабушку топориком и стырить её халат, стоптанные тапочки и холодильник "Север" 50-го года выпуска (или что там у неё ещё имеется из добрюги). Бабушки в этом плане весьма подозрительны, и правильно, в общем-то. Но не оставлять же её на краю деревни в кофточке?
Я хотела предложить постучать в ближайший дом и уточнить там адрес нашей июльской феи, но не успела: в этот момент бабушка вдруг сказала:
- Ааа, вот же дорожка там к моей улице!
И правда, в нескольких шагах от нас оказалась дорожка. Точнее, тропинка: на машине не проедешь, только пешком.
Бабушка снова нас горячо поблагодарила и рванула к тропинке. Мы ненадолго растерялись от такой прыти, потом муж говорит:
- Нет, я всё-таки пойду за ней. Надо убедиться, что дошла до дома.
Пошёл. Через две минуты возвращается. Пропала, говорит, старушка, как мимолётное виденье, как гений чистой красоты. Пшик - и испарилась. Он там попрыгал, попрыгал по тропинке серым зайчиком, да и повернул обратно, пока сам не заблудился. Фонарей в деревне нет, окна в домах не горят - там рано ложатся, - короче, тьма тьмущая.
Ну мы ещё немножко у машины потоптались - вдруг вернётся? Не вернулась. А время позднее, нам ещё до дома добираться, мужу на работу вставать в 6 утра. Короче, уехали мы.
А неспокойно на душе-то. Что за бабушка, куда она пошла, дошла ли?
Утром позвонила братьям, живущим в посёлке, отправила их в экспедицию. Походите, говорю, все тропинки изведайте, поспрашивайте, не находил ли кто окоченевший труп бабуси в трикотажной кофте. Они там всё обшмонали, звонят: всё тихо, погибших нет.
Тем не менее, успокоиться не можем. Не даёт покоя мысль, что нам довелось столкнуться с пожилым человеком, страдающим частичной потерей памяти. И фиг знает, куда её эта частичная потеря завела.
Дядя мой, знающий в той деревне каждую собаку, сейчас отсутствует, вернётся дня через 3-4. Напрягу его, конечно. А пока ругаем себя за то, что не узнали её фамилию, не настояли на том, чтобы всё-таки проводить до дома, не постучались в крайнюю избу и ты ды и ты пы. Надо было то, надо было сё... Ну, задним умом крепки, да.
![]()
источник - ![[info]]()
yapritopala
[0 ссылок 66 комментариев 11000 посещений]
читать полный текст со всеми комментариями
Поздно вечером, где-то в половине одиннадцатого примерно, мы с мужем возвращались с дачи домой. Выехали из нашего посёлка, проехали одну деревню, почти уже подъезжаем к другой, и вдруг в свете фар я вижу стоящую на обочине пожилую женщину в кофточке. В кофточке! Второго января. Почти ночью.
Справа - поле, слева - поле, людей нет, машин - тоже.
Мы с мужем до этого трещали без умолку, а тут резко проглотили языки. Молчим. Муж начал сбрасывать скорость.
Я первая обрела дар речи. Спрашиваю:
- Хомяк, ты это видел сейчас?
- Эммм... - пробурчал муж, остановив машину, - призрак летней старушки явился не только мне?
Мы с ним, как два филина, повернули головы на 180 градусов и стали вглядываться в темноту, пытаясь рассмотреть привидевшееся обоим чудо. Занятие это, впрочем, бестолковое: у нас за городом и в населённых пунктах-то фонари не горят, а уж за их пределами вообще темно, как у негра в заднице.
... Ну что, развернули машину, едем. Старушка нам не привиделась - она действительно неспешно шла вдоль дороги. На ней был надет халатик, поверх него - трикотажная кофта, на ногах стоптанные домашние тапочки, ну и сумка в руках. Всё. Обычно в таком виде бабульки ходят летом.
Останавливаемся. Я спрашиваю:
- Вы что здесь делаете в таком виде?
- Иду, - говорит.
Знатный ответ, вразумительный.
- Не холодно Вам случайно? - на всякий случай уточняет муж.
- Холодно, - подтверждает его догадку старушка.
- А куда следуете? - не успокаивается муж.
- Вообще то мне в... - и старушка произносит название деревни, находящейся километрах эдак в шести от места нашей встречи.
Мы аж присвистнули.
Для того, чтоб попасть в эту деревню, нам нужно вернуться назад - она начинается за нашим посёлком, километрах в полутора. Ну что делать, не оставлять же бабуленцию на холоде? Посадили её в машину, едем.
- А зачем Вам в эту деревню? - любопытствует муж.
- Живу я там, - отвечает она.
- А откуда идёте?
- На похоронах, - говорит, - была.
Поскольку словили мы старушку-глюк между двумя деревнями, я интересуюсь, в какой именно из этих деревень и кого конкретно прибрал Господь (я там многих знаю).
- Да нет, - отмахивается бабушка, - это не здесь. Я иду из... - и произносит название третьей деревни. Услышав это название, я тихо сползаю на пол: по всему выходит, что старушка в халате и тапочках уже прошлёпала по январскому морозцу больше полутора километров.
- А почему Вы так легко одеты? - не затыкается муж.
- Да я как-то не думала, что так холодно будет, - пожимает плечами бабуля.
- Здрасьте, - здороваюсь я с пола. - Январь на дворе, хоть и тёплый, а Вы одеты, как в июле.
- Так туда-то я на автобусе ехала, - объясняет мне незапланированная пассажирка. - В автобусе тепло.
Тут меня начинают терзать смутные сомнения. Дело в том, что в ту деревню, откуда идёт старушка, автобусы от нас не ходят. Это я знаю точно, ибо края эти - мои родные, я там уже 37 лет комаров кормлю по выходным.
В голову мою приходит внезапно одна мысль. Когда мы едем с дачи домой, то проезжаем один посёлок, в котором находится психиатрическая больница. Не слиняла ли бабушка оттуда? Наряд на ней вполне подходящий, да и странная она.
Достаю мобильник, стучу маме смс-ку: "Выясни срочно, не было ли в дурке побега".
Через секунду звонит насмерть перепуганная мама. Я, конечно, в присутствии старушки ничего ей объяснить не могу, мнусь, пытаюсь завуалированно обрисовать ситуацию. Мама, вроде, вникает. Отключаемся, она практически сразу перезванивает и говорит, что никто территорию не покидал. Но это, в общем, вилами по воде писано, конечно: смыться оттуда не так и сложно, охраны толковой нет, могут до утра и не хватиться.
Пока я разговариваю с мамой, муж пытает старушку.
- Дома-то у Вас кто-то есть? - спрашивает он. - Муж, дети? Или одна живёте?
- Конечно есть, - отвечает та. - Родители. И мама, и папа.
Муж ненадолго зависает (бабуля выглядит лет на 75 минимум), потом берёт себя в руки и задаёт бестактный вопрос:
- Сколько ж им лет? Вы уж сами-то, простите...
Тут я пихаю его локтем и он затыкается. Вообще ноль воспитания.
Бабушку, впрочем, этот вопрос не смущает.
- Да им уже много, за восемьдесят. И мне-то шестой десяток.
Э-э-э... Шестой десяток? Ну простите. Она выглядит значительно старше моей мамы, а моей-то 65 годков. Очень, очень странно это всё.
Ну ладно, доезжаем мы до её деревни. А я в тех краях только одну женщину знаю - бывшую жену своего дяди. Спрашиваю у старушки: знаете, мол, такую-то? Нет, говорит, не знаю. Я вовсе обескуражена: дядина жена в той деревне родилась и уже 65 лет живёт безвылазно - как можно её не знать? Не такая большая деревня. Потом, правда, выяснилось, что дядю моего она знает - ну хоть что-то. Отчество его назвала - значит, всё-таки местная.
Едем по деревне. Спрашиваем, у которого дома её высадить.
- Да нет, - говорит, - не надо до дома, вы и так из-за меня время потеряли. Вы на автобусной остановке остановите, я дальше сама дойду.
Ну уж нет, извините. Коль скоро мы в тимуровцы записались, так обязаны дело до конца довести.
- Ой, - говорит, - спасибо вам, ребятки. Я в конце деревни живу, на горе.
Въехали на гору: здесь? - нет, дальше.
Съехали с горы: здесь? - нет, ещё дальше.
А дальше, простите, кирдык - дремучий лес.
- Всё, - говорю, - закончилась Ваша деревня. Выбирайте из того, что есть.
Старушка глаза округлила:
- Как это - закончилась?
Ну едрит твою, обыкновенно: знак стоит, на нём название перечёркнуто косой линией - алес, выходи, приехали.
Старушка вышла из машины, крутит недоуменно головой и спрашивает:
- А это точно та деревня?
Показываю ей знак с названием и снова интересуюсь номером её дома.
- Номер... Номер... - мнётся старушка, и у нас с мужем создаётся впечатление, что она просто не хочет, чтоб мы её провожали. Ну вдруг мы специально спутали все свои планы, развернули машину назад, катаемся в ночи по окрестностям для того, чтоб проникнуть в её дом, зарубить бабушку топориком и стырить её халат, стоптанные тапочки и холодильник "Север" 50-го года выпуска (или что там у неё ещё имеется из добрюги). Бабушки в этом плане весьма подозрительны, и правильно, в общем-то. Но не оставлять же её на краю деревни в кофточке?
Я хотела предложить постучать в ближайший дом и уточнить там адрес нашей июльской феи, но не успела: в этот момент бабушка вдруг сказала:
- Ааа, вот же дорожка там к моей улице!
И правда, в нескольких шагах от нас оказалась дорожка. Точнее, тропинка: на машине не проедешь, только пешком.
Бабушка снова нас горячо поблагодарила и рванула к тропинке. Мы ненадолго растерялись от такой прыти, потом муж говорит:
- Нет, я всё-таки пойду за ней. Надо убедиться, что дошла до дома.
Пошёл. Через две минуты возвращается. Пропала, говорит, старушка, как мимолётное виденье, как гений чистой красоты. Пшик - и испарилась. Он там попрыгал, попрыгал по тропинке серым зайчиком, да и повернул обратно, пока сам не заблудился. Фонарей в деревне нет, окна в домах не горят - там рано ложатся, - короче, тьма тьмущая.
Ну мы ещё немножко у машины потоптались - вдруг вернётся? Не вернулась. А время позднее, нам ещё до дома добираться, мужу на работу вставать в 6 утра. Короче, уехали мы.
А неспокойно на душе-то. Что за бабушка, куда она пошла, дошла ли?
Утром позвонила братьям, живущим в посёлке, отправила их в экспедицию. Походите, говорю, все тропинки изведайте, поспрашивайте, не находил ли кто окоченевший труп бабуси в трикотажной кофте. Они там всё обшмонали, звонят: всё тихо, погибших нет.
Тем не менее, успокоиться не можем. Не даёт покоя мысль, что нам довелось столкнуться с пожилым человеком, страдающим частичной потерей памяти. И фиг знает, куда её эта частичная потеря завела.
Дядя мой, знающий в той деревне каждую собаку, сейчас отсутствует, вернётся дня через 3-4. Напрягу его, конечно. А пока ругаем себя за то, что не узнали её фамилию, не настояли на том, чтобы всё-таки проводить до дома, не постучались в крайнюю избу и ты ды и ты пы. Надо было то, надо было сё... Ну, задним умом крепки, да.
[0 ссылок 66 комментариев 11000 посещений]
читать полный текст со всеми комментариями